顾承病了，嘴唇白的要命，偏偏，眼尾红的艳丽，金丝眼镜链胡乱搭在耳侧，像是要将眼尾绯色与他喉结上那一颗天生的红痣连在一起。



脆弱又颓丽。



谢祈年的眼睫闪了闪，几下之后，终究还是低下头，伸手，毫不客气的把他常带的烟和打火机，一并扔进了垃圾桶。



“胃疼用烟治，真不要命了。”



青年脚步往前，抱怨完一句，就恨铁不成钢的去自己刚才带来的包里找粥翻药。



“要，要命的。”



谢祈年动作一顿。



他本来以为，这句单方面的数落，说出去也不会有答案。



谁知，刚揭开粥的盖子，一道轻微的叹息就从身后传来。



顾承就那么靠着，指节虚虚的落在沙发上，弱声重复着：“要命的。”



没有人会给他报仇，他不想悄无声息的死。



所以，留着这条贱命，还有用的。



抽烟只是因为，只有当尼古丁侵入呼吸道的时候，他的脑袋才能清醒，才能知道，下一步该怎么做。



后面的话，顾承没有说，谢祈年的手指