点烟，一只手，还护住了火焰，很专业。



滋滋。



香烟点燃，透过弥漫的烟雾，唐义龙仔仔细细地看了一眼张向北那普通却挺拔的五官，颤声问道：“你不怪我？”



他可是张向北啊！



自己要打断他的腿，他非但不怪自己，还给自己点烟…



“你当年要不那么自私，不那么追逐名利，这些年，你得给华夏带出多少好兵啊。”张若愚深深看了唐义龙一眼。“没准你都能为华夏打造出第二支北莽军了。”



唐义龙的心，如遭锤击。



后背惊出一身冷汗，望向眼前这个给自己点烟的年轻人的眼神，发生了翻天覆地的变化。



他终于明白为什么眼前这个年轻人，能否缔造不朽，成为传奇，而自己，却碌碌无为，沦为过街老鼠。



格局这玩意，与年龄无关，甚至与经历无关。



伟大的领袖者，或许真的需要天赋。



“谢谢。”



唐义龙眼眶干涩，委屈了半辈子的他，心潮翻滚，情难自禁。



“谢谢你的认可。”



他还活着，他应该活着。



因为他，唐义龙也活了。