他又梦到少林了。

古树森森，梵音袅袅。湿漉漉的空气里，混着膳房腾腾的炊烟。那群鸽子的翅膀像波浪，在空中起起伏伏，连绵不绝。它们在等待闻道长老的玉米。

闻道长老挠着头，一步一顿地走出禅室，手里本该装着玉米的僧钵里，却装着满满一钵石子。哦，他疯癫多年了，出错是很寻常的。

兆真长老转着佛珠，表情肃穆；玄风长老伸着懒腰，肚子上的肉一抖一抖；三藏方丈从扫地的沙弥手里拦下长扫把，避免伤到地上的蚂蚁。

他的胡子好长啊，在晨风里微微飘着。

寺后的树林里，陆言和他的小喽啰们在交头接耳；消瘦的安平双手提着水桶，艰难地挪着步子。

再近些，再近些。他要找的不是那些人。

鞭声呼啸，把他的目光引到树下。一瞬间，记忆如破冰的山洪，喷涌而出。

他认出了那楚腰如弦，手舞长缨的倩影；认出来了那鬓角飘逸，青衫冠带的英姿。认出了如花笑靥，认出了玉树风流，认出了那些嬉笑，欢乐，单纯的日子。

只是，那个虎头虎脑，粗荆布衣的男孩，那个笨手笨脚，性如烈火的少年；那个一次次把箭射偏，却一次次固执地捡回来的孩子，他认不出，也不敢认了。